Escribe mucho y no muestra nada. Escribe sobre chicas que conocio y no deseo nunca dejar de concer. Escribe porque puede y no sabe hacer otra cosa. Nunca se cansa.
Tiene 15 años pero aparenta de 13. No de cabeza, de cuerpo. Habla como un adulto. Exponiendo sus sentimientos como si fuera invulnerable pero no lo es para nada. Asusta a las personas normales de su edad y solo se puede juntar con frikis e inmaduros. Igual en su puta vida quisiera ser amigo del rubio de ojos celestes y sonrisa perfecta.
Tubo granos, muchos. Tenia la cara mas grasosa que se podia tocar. Intento con todos los remedios posibles que existian pero ninguno le dio resultado. Los tubo por años, de los 12 a los 15, y un dia dejaron de salirle. Ahora no tiene ninguno.
Escucha canciones de amor cantadas en ingles. Escucha canciones sobre corazones rotos y botellas vacias. Cantadas por jovenes con voces melancolicas. Viste siempre un saco color crema que le regalo su madre una vez. Lo viste como si fuera un cantante de musica independiente que se enorgullece de serlo. Su saco es su caparazon, su escudo frente a la sociedad.
El, con su flequillo, se enamora de la chica mas hermosa que podria existir.
Ella es violenta y abusadora. Adora molestar a las gordas. Su familia parece un chiste barato sobre la muerte. Es independiente, no necesita a nadie a su alrededor. Le encanta prender fuego las cosas y quedarse mirandolas consumirse.
El le ofrece su corazon y ella lo acepta. Le conto el chiste barato y el no huye. Se abrazan bajo una catarata de fuegos artificiales, abriendose paso en el cielo. Hacen el amor sin desnudarse en una cama sin sabanas. Andan en moto entre los arboles del parque. Fuman demasiado porro.
Todo eso en una semana.
Despues se separan y no se vuelven a hablar. El siguio tocando su flequillo.
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